Ryana Gabech

Antes de amanhecer uma barata

2011-12-27T18:05:00.000-08:00

Esta madrugada
eu pretendia descansar.

O mundo me atravessando avassalador
ofegante desejo de erguer as pernas
des
cansar.

Então, tomei os comprimidos
de tédio
o mesmo livro de sempre
e uma barata cruzou o quarto
uma barata muito grande

quatro tentativas de eximir
uma espécie antes do amanhecer

asquerosa
me enfrenta, passeia na sala.

Mudo de quarto
ela entra pela fresta da porta
não vou apagar a luz
ela gosta de escalar
corpos vivos,
edredons
gavetas de papéis
pode querer minha boca.

Abro as janela,
pego o chinelo
quase vencida
matoa-a.

Preciso de mais naftalina
ou coragem
penso.

Bomba Relógio

2011-12-21T19:50:00.000-08:00

Clarice,
você removeu apenas uma
muleta

Eu,
joguei todas as minhas pernas
em uma janela folheada a ouro
no 12º andar

Estou nua na vida
sem corrimão, acesso, botão de desliga
bluetooth
apple

com apenas algumas aspirações
deixo a vida me atravessar

ancorei no deserto e tudo
me marcou tanto
que fiquei com medo de dizer seu nome

troquei o carro pela moto
convenci meu coração a desamar por ser um coração muito viciado
deixei a minha própria casa
fiquei familiarmente conhecida como louca
e braba
um bicho solto
sorridente e perigoso

Há um vago para onde fujo
mas é onde absolutamente já estou

Há anos venho tentando remover
as marcas de luta
no meu braço

E a agressividade dos meus gestos
definem o meu escudo
esse mesmo
que me impedirá para sempre
de cruzar o portal da leveza

o vácuo
não há remédio para o vazio

o eco
não há respostas
para as perguntas que as paredes fazem

para onde não sorri?
por onde escapar no caos
sem estancar a minha força?

Se é pra viver eu tenho que sonhar

Só isso aqui
não me basta.

Virei uma bomba relógio
e tenho medo
do meu silêncio

implodir.

Erupção

2011-12-12T19:28:00.000-08:00

Sento nos fundos
do barco furado
levando meus escombros
para uma ilha deserta

agachada
em alto mar
já presumo
a hora do naufrágio

levanto a bandeira
branca
me engulo

implôdo
há palavras demais
que eu não disse
mas estã comigo

e os sonhos estão
ao longe
onde o leme não pode mais
direcionar

arrastei essa âncora o mais longe
que pude

e toda a minha vida
não passam de fundos de paisagens
sem personagem fixo
tudo me passou
percorreu um curso
que eu não pude enlaçar
segurar
gozar

as sobras viraram
sombras
e prometeram desaparecer
com o tempo
mas elas se escondem junto
às rimas e imagens

me perseguem

espalho cascalho
espero os cacos
me costurarem
avisto
apito

naufrago

renasço
nas chispas de luz
da
lava

Dança do Amor Universal

2011-12-11T06:45:00.000-08:00

Sinto falta do seu sorriso largo
da maneira como brilhavam seus olhos
e te amei tanto
que só proclamei silêncio com a sua ausência
então,
me entreguei a Deus
dentro da imagem da nossa sala rosa
onde o mundo se curava nas nossas mãos
às quintas feiras iluminadas pelo sorriso das suas crianças

todas já estavam com você
na profundidade alegre do seu olhar
que me embala a vida
Dalva
alva

um milagre
que é metade de mim
o céu na terra
que nunca girará o tempo ao contrário

poder te abraçar

a nossa estrela
em nós

dançando
Deus
Eu
Você

para Mundakini Mandakini Pujya Devi Dasi,
de Ryana Gabech de Oliveira

A CIDADE -

2011-10-10T09:27:00.000-07:00

de KONSTANTINOS KAVÁFIS, 1910

Dizes: "Vou para outra terra, vou para outro mar
em busca de cidade melhor do que esta.
Aqui, todo o meu esforço é uma condenação escrita,
E meu coração, como de um morto, está enterrado.
Até quando minha alma vai permanecer neste marasmo?
Para onde olho, qualquer lugar que meu olhar alcança,
Só vejo minha vida em negras ruínas
Onde passei tantos anos, e os destruí e desperdicei".

Não encontrarás outras terras nem outros mares.
A cidade te seguirá. E nas mesmas ruas sem fim
errarás, nos mesmos bairros te perderás,
e nas mesmas moradas teus cabelos embranquecerão.
Onde quer que vás reencontrarás esta cidade.
Não esperes ir a outro lugar,
Não há barco nem caminho para ti.
Como dissipaste tua vida aqui
neste pequeno lugar, arruinaste-a na Terra inteira.

....

2011-10-10T07:51:00.000-07:00

http://youtu.be/dHem1yDAJaE

Pedro

2011-09-21T16:09:00.001-07:00

*para Enzo Nascimento, e o Potel.

Pedro era vegetariano
Viu o avô comer peixe
Parecia bom, pediu bis.

Quando foi levado ao mar
surpreendeu-se
com o cardume morto
que os pescadores arrastavam na praia

Eles vão desmorrer?
perguntou.

Patricia Smith

2011-09-15T21:19:00.000-07:00

We know the record. As it taunts us, we have giggled,
considered stopwatches, little laboratories. Somewhere
beneath the suffering clean, swathed in eyes and silver,
she came 134 times in one hour. I imagine wires holding
her tight, her throat a rattling window. Searching scrubbed
places for her name, I find only reams of numbers. I ask
the quietest of them:

V.

Are we God?

Cahoeira sagrada dos Orixás

2011-09-07T14:14:00.001-07:00

Participantes especiais: Paloma Santana, Heloisa França, crianças de Cachoeira, Casa de Mãe Madalena de Oxóssi,Antônio e Caio Lasagno.

Resuminhos da Feira, com fotos!

2011-09-06T14:34:00.000-07:00

http://resuminho.com/?p=115

Em Feira de Santana!

2011-09-06T10:41:00.000-07:00

Desde já agradeço pessoas iluminadas no meu caminho: Renilson Souza, Oliver Brasil, Carolina Laquises, Mayrante Gallo, Brisa, Cissinho, Glauber, Rádio do Sertão e a tríade dos amigos que me esqueço agora o nome! E ao Caio Gaiarsa Lasagno, meu companheiro.Bjos a todos!

Feira de Santana BA

2011-08-22T06:45:00.000-07:00

Gente, eu amo o Sul..Mas não to com a mínima vontade de voltar, oxê!

http://olliverbrasil.blogspot.com/p/fuxico-de-matuto.html

Sol*

2011-08-15T07:48:00.001-07:00

Assim que a neblina
dissipa as nuvens do meu rosto
e tudo parece desmoronar

Quando eu quero correr
pra um lugar que nunca existiu

Você me pega pelo braço
me abraça e diz:

Boa noite Sol.

*Para Caio

Roubo de 100 livros de poesia na Lagoa da Conceição

2011-08-11T20:33:00.000-07:00

Isto não é um poema.É um protesto.
Hoje, 12 de agosto de 2011, as 20:30 horas, durante o show de François Muleka, no Sol da Terra-Espaço Cultural, foram furtados 100 livros de poesia em uma mala de viagem,um netbook cce,um HD externo, um estojo de maquiagem, um baralho cigano, uma mochila de bordo, algumas calcinhas, blusas, casacos, carteira e dinheiro.
A mala de livros estava aberta e pesava 21 Kg.
A poeta não está ferida fisicamente.
O furto aconteceu enquanto ela ouvia o músico cantar. A avenida está povoada de vigias de condomínios de alto padrão de luxo.
A poeta tem um carro popular.
Não conseguiu pensar em roubo quando ia admirar arte de mais pura alma, de mais pura emoção.

A poeta não consegue ser feliz pensando que pode ser roubada.

Por isso paga.

Todos dizem que ela deve ficar feliz por não ter sido pior. Todos dizem para ela ficar feliz porque não levaram o carro.

Por que não levaram mais nada
e também quase nada sobrou, além da comida dos orixás.

A poeta fica leve quando pensa que os livros roubados, podem ter parado em comunidades da região da grande Florianópolis. E fica triste quando pensa que podem ser queimados, despachados em lugares úmidos...

A poeta fugiu. Está triste porque ia postar poemas contidos no HD roubado.
Outros serão escritos, mas hoje a poeta náo está.

A poeta não está.

Momentos poéticos

2011-07-15T08:00:00.000-07:00

Zunido de Poema na Grau Casa de Eventos*

2011-07-11T10:56:00.000-07:00

Fotos: Luís/Brusque

Turnê

2011-06-27T07:22:00.000-07:00

Aqui:

http://www.facebook.com/zunidodepoema

Coisas infinitas*

2011-06-17T07:35:00.000-07:00

Coisas infinitas. Caminhos bifurcados.Botões e camisas amassados, rasgos de lençol.A mão de uma criança que toca um caminhão de mudança.Os desafetos. Aquilo que não quero ver.A neblina que obstrui a visão da placa.A geografia imensa de um lugar ermo: a geografia das tuas sardas.A vontade de fugir. A vontade de nunca acabar.O seu olhar no céu, o seu olhar dentro de mim. A silhueta de uma pessoa diminuindo ao longo da distância.Memória de roda gigante. O primeiro pulo. O primeiro abismo.O mar. As manchas no meu rosto, as marcas na minha mão.O que ficará,o que jamais passará.O filme mais colorido da memória se desfazendo em branco.O monstro mais solitário do meu armário.A maciez de alguma criatura viva. O que era pedra.O que foi pó.O que nunca mais poderá ensolaraR-se.O agora que não quero ontem.A sensação de frio na barria. A vontade demais. A vontade de menos. O meu sonho.O preto em branco. O sono.
Profundo.

Foto: Raquel Stolf

François Muleka & Ryana Gabech - Flávia Luíza/Trêmulo

2011-06-17T07:04:00.000-07:00

O quarto*

2011-06-13T09:18:00.000-07:00

Eu gostaria de morar aqui, neste quarto-Igreja. Se ele pudesse me abrigar.Se eu pudesse ser a paisagem de uma janela abandonada. Se eu pudesse ver todas as luzes de um só vitral. Se eu pudesse me esconder, mesmo com todas as portas e janelas abertas.
Se eu pudesse me perder no céu.
Se eu pudesse me encontrar no horizonte.
Talvez fosse tudo mais miragem,
para mim
tudo mais real.

O quarto

O primeiro quarto estava sujo
o cobertor confundia-se a uma toalha
molhada de poesia e no espelho
a última declaração de amor

O segundo quarto não sabia as horas
de pedir desculpas
dizer adeus, amar

O terceiro quarto partiu
levou junto duas caixas de livros
uma caixa de brinquedos
e um saco de memórias

Tudo cabia numa carroceria
velha e empoeirada
bem ao lado
um retrovisor quebrado
para que não pudesse
olhar para trás

O quarto estava triste
os livros entreabertos
os bilhetes rasgados
o coração partido
e um ventilador ligado
para que não pudesse
juntar os pedaços

*Poema de César Felix
Foto de Fernando Angeoletto

Malmequer- do-Brejo

2011-06-12T17:29:00.000-07:00

Pedra*

2011-06-08T19:24:00.000-07:00

Pedra pensava que era muito pequena perto da árvore do poder. O fogo era dominador, expansivo, livre demais para se segurar. Pedra cantava para os avós ao redor das pedras de calor. O Xamã a chamava: "Cante para nós menina-pedra". Ela pegava o chocalho, vestia as penas, couros claros, brilhantes azuis.Pedra encantava o céu com sua voz, e todas as nuvens sorriam rosas o seu cantar.Ficava tão emocionada que se agachava chorando de alegria pela manifestação da natureza. Sentia todo o universo segurá-la na palma da mão, agasalhando-a.Pedra cresceu entre os cristais dos barcos, a trilha torturosa dos gatos que miavam estridentes;falas que sobravam em todas as esquinas,imagens.Histórias que a palavra não pode contar.
Para Pedra o vento se dobrou e o fogo é uma pequenina chama adulta, as quais não se é mais necessário amedrontar-se.
Pedra registra geografias de afetos, desenha mapas sóbrios sobre vidas turvas.Onde sempre se é difícil amarrar o fio, largar a corda, olhar para si, costurar os trapos, pular o abismo.Dominar o fogo com a palavra.

*Para Pedra Rosa (lê-se Pêdra)
Se ver como todo.O tudo.
E sentir-se essa pequena semente acolhida pela Terra, fruto: Pêdra, pedra.

Dentro e fora de mim

2011-06-08T19:20:00.000-07:00

Esvaziar é sempre mais doloroso
que encher-se.

Assim como a morte fora
dói menos
que a morte dentro.

Tema para Ilha quando parto

2011-06-08T18:44:00.000-07:00

Com as turbulências das mudanças repentinas, acabei por perder o vídeo da canção. Mas aqui, pelo menos a letra de uma das músicas que compus com Alegre Corrêa, no Rio Vermelho, Ilha dos Guarapuvus em um março de 2011.
Me traduz.

Tema para Ilha quando parto
Alegre Corrâ/Ryana Gabech

Só sei transbordar
me espalhar para todos os lados
me passar

Virar uma Ilha
Sentir saudades
sem ir embora

Plantar Guarapuvus
por todo o oceano

Entre chás e relvas
cheiro de floresta
casa de Alice

peças, legos

cidades marinhas
a me esperar
sereia encantada

cantam tuas vozes brilhos
teus vãos
tuas ruas
vãs

É preciso partir
mas a ponte reluz
traduz no horizonte o meu quintal

Mundo a me passear
desbravar como flechas
todo mal
me partir

te levar
me ancorar

Criança exterior

2011-04-17T21:06:00.000-07:00

Serpentinas e papéis prateados chovem no salão. Uma menina rosa tenta reter a chuva colorida.Arrasta-se no chão. Pega os pequenos papéis e os atira forjando uma tempestade de alegria.
Minha primeira fantasia de carnaval era de uma cigana. Eu a usei até ficar curta, apertar. Quando a música terminava, em alguns espaços vagos entre as pessoas eu também catava confetes, prendia-os na saia. Gostava do carnaval de salão apenas por poder vestir a fantasia e para catar papel.
É difícil crescer.É difícil demais. Porque quando você é criança te ensinam que sonhar é melhor.Temos que acreditar em papai-noel, coelhinho da páscoa e principalmente cegonhas...
Pra tudo se acabar na quarta-feira?
Não...
Ás vezes eu acho que nunca cresci e sou tão teimosa que não quero parar de acreditar no meu planeta vermelho onde o jazz é a música ambiente e bolhas de sabão sopram e dançam entre corpos adultos. Queria todos os dias estourar algum balão, ganhar doce e ter uma dúvida sem responsabilidade do que eu vou ser. Do que eu sou.
Um dia eu abracei um cachorro gigante de pelúcia e tirei foto no sofá da Minnie.Acredito em fadas e gnomos. E penso que todo adulto fica procurando ser denovo aquele embrião que nunca sentiu nada e pode sonhar tudo. Que é protegido para não ser mau, não pensar mau, não agir mau, não ver o mau.
Acredito no olhar terno desta criança que desmonta a mais cruel armadilha do ódio.E que os olhos das minhas bonecas fecharam sozinhos.
Acredito que todo adulto sonha em poder tirar os sapatos e correr até o pé de goiaba, sujar o pé.
Acredito que só uma criança saber verdadeiramente para onde está indo.
Acredito e sei que sonho não tem idade, brincar é o remédio e rir até doer a barriga
é a lei.

Zunido de Poema Making Off

2011-04-02T17:07:00.001-07:00

Poema para Angra*

2011-02-17T11:11:00.000-08:00

Qual comprimido me suprirá
nesta tarde sem fim?

As assombrações que reatam
caracóis, peixes e cirandas
passeando nas estrelas

Que farei eu quando o mar de suspiros
me apavorar?

essa lança do poder existir
me toma
meus instintos doem com a pressão
dos dias
segundos correndo
eu apressando o pulso

Ainstein Ainsten Aistein
venha me salvar do relógio
que não posso ultrapassar

do tempo
que tento segurar
com a respiração

transpiro
um carrossel de anseios, gritos
sussuros contidos

na tua pele
minha alma chora
e meu corpo

ri

*inspirado na música Angra (François Muleka, Trio Karibu)
em: http://www.myspace.com/triokaribu

Lançamento, fotos: Marina Borck

2011-02-16T17:00:00.001-08:00

Lançamento "Álbum Vermelho"

2011-02-06T12:38:00.000-08:00

É com poesia, ao som da bateria e do teclado que eu e Tocinho convidamos para o lançamento do livro
"Álbum Vermelho" + "Zunido de poema" nossa perfomance poética-musical.
Venham nos prestiagiar!!

Sexta- feira 19:30 horas
no Empório Mineiro Lagoa da Conceição-
Florianópolis

Álbum Vermelho
O livro "Álbum Vermelho" (Edital Prêmio Elisabete Anderle 2009) é o 4º livro da escritora Ryana Gabech.
Como um álbum de fotografia e emoções, Álbum Vermelho é um livro de poemas que dialoga com trabalhos de fotografia e performance de alguns artistas plásticos da nova geração que produzem efetivamente na cidade.
Estão entre os artistas participantes do projeto: Alessandra Teixeira, Karina Segantinni, Marina Borck, Fernando Angeoletto, Mabel Fricke, Fernando Weber.
Como um álbum de lembranças,emoções,marcas e momentos que talvez nunca voltem, Álbum Vermelho mescla imagem e poesia, nos conduzindo diretamente para a sensibilidade através das cores e da palavra.
Abandono, fuga, caminho, primavera, memória...Dentro das sensações que vão e voltam neste espaço tempo tão inconsistente, só nos resta suspirar.
E abrir o livro.
Ou melhor, o álbum.

"Suspiro"

Me perdi completamente
desde que nasci

Você não está me vendo mais
há um saco de pão
me vedando

escrevo para poder suspirar
dentro de você

é minha última esperança.

(Poema Suspiro, do Livro "Álbum Vermelho")

Zunido de Poema-
Toda performance poético-musical, criada a partir do livro Álbum Vermelho , é transmitida a partir de poesia, música e sonoridades experimentais.
Ao som da bateria e do teclado, os poemas ganham cor, cheiros e gostos. A poesia e a música saltam juntas em um contexto lírico e ritmado, levando ao público as preciosidades rebuscadas das composções da poetisa Ryana e a genialidade excêtrica e virtuose do músico Toicinho Batera. Transitando entre as notas irrequietas e a tradição oral de se dizer poesia, a parceria entre múico poetisa passeia entre temas sobre o feminino, a transformação, a delicadeza e o sonho, as profundezas do espírito.
A dimensão sonora da imagem sugerida pela palavra, transposta às notas, teclas e batidas, levam o espectador a lugares e primaveras que só a música e a poesia conseguem compor.
É assim que a poetisa Ryana Gabech e o músico Toucinho Batera apresentam o espetáculo Zunido de Poema.

Direção: Juliana Sussel e Clayton Moreira
Figurino: Maria Fernanda Jacob
Fotografia: Marina Borck
Filmagem: Sarah Ferreira
Realização: FUNCULTURAL E PORÃO DE PEDRA PRODUÇÕES

Telefones para contato
Ryana Gabech 84679267/99135657
Galeria de fotos em alta resolução para divulgação em
http://www.flickr.com/photos/marina_borck

Imagem capa do livro "Fragmentos de um percurso amoroso-abandono" de Marina Borck

Ruptura

2011-01-22T16:04:00.000-08:00

Me corrompo sempre. Sou uma bomba-atômica?Um leão selvagem?Ou um rio?Nao sei. Não sei explicar o que vejo. Mas eu...vejo.
Por isso gosto das pessoas monossílabas. As pessoas-ação.
Posso não saber onde vou, mas principalmente quando não vou,sei porque não vou.
Posso explodir para você?
Me extender?
Arriar?
Me arriscar no seu vazio.Sem não te saber.
Eu quero.
Posso cortar amando perdidamente.
Posso dizer não quando quero dizer sim,
e posso rir querendo brutalmente chorar.
Eu posso.
Não te quero porque não sou.
Não te quero porque te quero.Por que não sou tudo ou só isso.
Mas eu sou.
Eu me corrompo em palavras.E se não dissesse, não precisaria cumprir tantos contratros verbais.Não precisaria responder a tantas perguntas.
E não teria que engolir tantos juramentos
que desapareceram na fumaça do diesel
deste caminho
entre os carros.

Plânctons de esperança.
Mudas de terra.Quero mudar.
Mas não mudo.
Nos olhos e no peito tenho uma cerca,
uma catraca.
Pague um pedido de perdão,
passe a roleta das emoções.
Podia fazer um voto de silêncio.
Mas não posso.
Podia me fechar em um casulo de banco único
sem passageiro, caçamba, nem bagagem.
Mas eu tenho malas demais.

Não precisaria me esconder.
Mas eu preciso.
Queimo como água viva.Por causa da transparência.
Tropeço nas minhas costas,
erro o destino nas meias palavras
depois de um abraço.

Acendo as labaredas.
Coloco fogo no coração.

E gostaria de finalmente
fugir.
Romper as raízes.
Levitar.

Mas não posso
estou muito presa
ao chão
livre para caminhar
e solitária demais
para voar.

Abismal

2011-01-19T15:54:00.000-08:00

Seu corpo na fumaça do cachimbo do pagé
Seu corpo desaparecendo
na cachoeira

essas últimas palavras mortas
meu coração parou

É um ácido
aço
duro
e mudo

difícil de transpor
nada fere
e tudo ferve

nada deseja e tudo expõe
abraça, finca
cura
uiva!

Meu coração vago
nada
como um peixe

dançando solitário
num deserto
de felpo
e calor

abismal

Prateleira

2011-01-10T11:22:00.000-08:00

A gente vai substituindo tudo.
Afetos.
Pais.
Amigos.
Não possuo nada.
Mas posso servir alguém?
Sempre.
A boa mesa tudo se deve continuar.Comer.Degustar.A vida vai atrelando suas amarras, novos fios sintéticos.Sementes de girassol atropeladas pelo petróleo.Novas máquinas motoras, corredeiras de plástico.Muita luz. Muito branco, pouca pureza.As mesmas paixões, as mesmas lanças no meu olhar.Estou na estação de trem, servindo de informante sobre as novas cidades e personagens perdidos no colorido do tempo. Desbotados. Brilhosos. Estou próxima de chegar a nenhuma conclusão. Os preços.As contas.
A caixa de fósforo.
As mesmas essências.Excessos.O cheiro de podre da atualidade.
Lavanda,jasmim e cheirinho de bebê.

O esgoto e o ralo.Transbordando.

O resto é reciclável.Reciclado.

Lavou, tá novo.

Reponho.

Zunido de Poema

2010-11-25T10:42:00.000-08:00

4 e 5 de dezembro
17 Horas
Casa das Máquinas

Zunido de Poema é uma performance poético-musical criada a partir do livro de poemas Álbum Vermelho, de autoria da poeta Ryana Gabech. Ao som da bateria e do teclado, os poemas ganham cor, cheiros e gostos. A poesia e a música saltam juntas em um contexto lírico e ritmado, levando ao público as preciosidades rebuscadas das composições da poetisa Ryana e a genialidade excêntrica e virtuose do músico Toucinho Batera. Transitando entre as notas irrequietas e a tradição oral de se dizer poesia, a parceria entre músico e poetisa passeia entre temas sobre o feminino, a transformação, a delicadeza e o sonho. A dimensão sonora da imagem sugerida pela palavra, transposta às notas, teclas e batidas, levam o espectador a lugares e primaveras que só a música e a poesia conseguem compor.

É assim que a poetisa Ryana Gabech e o músico Toucinho Batera apresentam o espetáculo Zunido de Poema.

Ryana Gabech é artista plástica, poeta e performer. Lançou seu primeiro livro aos 15 anos de idade. Publicou quatro livros de poemas: Mar e Avelãs, A data invisível do poema, Trêmulo e Álbum Vermelho. Em 2008 e 2009, realizou turnê por Florianópolis, Itajaí e Parati (RJ) com a performance Trêmulo, criada a partir do livro homônimo, ambos de sua autoria. É integrante do coletivo de artistas LAAVA, pelo qual ministrou oficinas de poesia em Florianópolis, Palhoça e Rio de Janeiro.

Toucinho Batera atua na cena musical nacional há mais de 40 anos. Ao longo dessa trajetória acompanhou artistas renomados como Fafá de Belém, Originais do Samba, Pery Ribeiro, Eduardo Araújo e César Camargo Mariano. Foi homenageado pelos cineastas Alan Langdon e Guilherme Ledoux, que produziram o documentário Sistema de Animação, sobre sua vida e arte, lançado em 2008 e contemplado com diversos prêmios em mostras e festivais de cinema nacionais.

Ficha técnica:

Ryana Gabech – concepção, textos e performance

Toucinho Batera – direção musical, arranjos sonoros, bateria, teclado e performance

Lendro Fortes – arranjos musicais

Maria Fernanda Jacob – figurino

Marina Borck – fotografia

Sarah Ferreira – filmagem e makin of

Luiz Henrique dos Santos – arte gráfica

Cleiton Moreira e Juliana Sussel – direção cênica

Andrea Rosas – produção executiva

Contato:
(48) 3365-0532 / 84773551
poraodepedra@poraodepedra.com.br
ryanagabecholiveira.blogspot.com

É mais além, três vezes....

2010-11-11T17:36:00.000-08:00

Turnê Poético-Musical Zunido de Poema!21 de Novembro as 19 Horas!

2010-11-08T06:32:00.000-08:00

Zunido de Poema-
Toda performance poético-musical, criada a partir do livro Álbum Vermelho, é transmitida a partir de poesia, música e sonoridades experimentais. É assim que a poetisa Ryana Gabech e o músico Toucinho Batera apresentam o espetáculo Zunido de Poema.
Na estreia, também sobem ao palco os músicos Leandro Fortes, Alegre Corrêa, Bárbara Damásio e Giann Thomasis interpretando canções de autoria de Ryana Gabech.

Local: Teatro da Ufsc - Rua Vitor Lima - em frente à Praça Santos Dumond - Trindade.
Horário: 19h.Ingresso: gratuito. Retirar no ponto de venda.

Ponto de Venda: Empório Mineiro - Rua Henrique Veras do Nascimento, 240 - Lagoa da Conceição.
Informações: (48) 3028-4221.

Realização: FUNCULTURAL E PORÃO DE PEDRA PRODUÇÕES

Transol*

2010-10-28T08:11:00.000-07:00

Me sinto uma pulga
passando na catraca
dizendo "Oi"
para o cobrador

sendo loucomovido
por essa imensa

caixa azul

Ryana Gabech e Filippi DeLucca

Aires,o barco populoso

2010-10-28T06:31:00.000-07:00

Tenho apenas um caminhão
mas quero levar todos
meus mais de mil amigos

quero levar todos esses
na caçamba
do meu coração populoso

Faço do mundo
a minha casa
uma cadeira talhada
um barco
que cabem todas
as alegrias
e as biritas

gosto do circo aberto
mesa cheia
festa engraçada
grátis
para todos os convidados

os simpáticos também podem
se aprochegar

pois sou um livro aberto
uma história
escrita na areia do mar
uma caravana de peixes loucos
pela liberdade

eu vejo ao contrário
que é pra poder ver melhor

os meus amores me querem
me pegam, me prendem
mas o que eu quero
é viajar sozinho

desembarcar no colo
das sereias
do caminho

não quero baixaria,
nem resmungo
não quero fogo cruzado
muito menos cadeado!

A porta do mundo
deve sempre estar aberta
para se
desaprender

que a vida é um tropeço
engraçado demais para não
se rir

Nada mais vale
que essa última piada
que eu ouvi.

Levo do mundo
um orocongo pintado
umas cordas desafinadas
e meus tambores

todos são o couro forte
do meu coração

eu queria ter muitos braços
para todos abraçar

como não posso

fico só desejando
rindo
vou dançando
do jeito que a vida

me desalinhar.

Te carrego nas costas*

2010-10-26T06:18:00.000-07:00

Te carrego comigo
mesmo que você me cogite
me carregar contigo

Te carrego e você está pesada!
apesar dessa aparência leve
está pesada porque não está
sozinha

Carrego você e carrego todos os outros
nas minhas costas curvas
carrego comigo seus sonhos,
suas dores, suas alegrias
carrego todas as cores das sua vida

das suas vidas
os cheiros, os sexos, os sapos
que você engoliu

carrego suas jaulas, suas ancas
carrego toda uma América,
todo um mundo, todo um universo
nas minhas costas curvadas

carrego porque não passo de um
carrega-dor

*Caio Cezar Mayer

O monstro da culpa*

2010-09-25T10:16:00.000-07:00

Ele é grande, peludo e eriçado. Visita as consciências no início da madrugada. Oferece vinho, não oferece alimento.
É responsável pelos becos sem saída, fins de túneis e postes apagados inesperadamente.
Carrega consigo carrancas, quartos quebrados e anoiteceres alaranjados.
Ataca corrosivamente os fígados felizes e embriagados, puramente perdidos no êxtase da vida.
Assombra os travesseiros e as esteiras cheia de formigas peçonhentas.
Não acende a luz.
É cheio de tentáculos: onipotente, onipresente, onisciente. Eternamente descontente. Quando ele aparece? Quando desaparece?
É uma água-viva turvamente tonalizada, queima. Dança. Uma dança de escárnio.Pública. Um desaforo sem preço, sem apreço.
Cruel.
Ri um riso desconcertante, uma buzina de tropeço, sinal vermelho no baile mais alegre do ano.
Vestido de debutante manchado de lama.
Palhaço raivoso.
Carro atravessando a estrada vermelha.
Uma bigorna, um abismo, um maremoto.

Nuvem. Tempestade. Acidente. Cela.

Culpa: são correntes invisíveis a serem rompidas.

*Feito a quatro mãos: Ryana Gabech e Caio Cezar Mayer

Ciclo das transemoções.

2010-09-22T19:43:00.000-07:00

Movimentar as cascas do que pareço ser.Remover metades, vestígios e resquícios do corpo astral. Desaparecer com as tensões da coluna e do ombro.Libertar com lágrimas um pássaro de uma gaiola de nuvens.Achar a chave para uma mágoa antiga.Encontrar um segredo no cofre obscuro da memória.Lavar as feridas com sal. Curar-se. Esquecer o que não pode ser. Lamentar e fazer, desfazer-se. Colocar fogo em uma caixa de vespas com um litro de álcool: incendiar o amor.Romper.Aliar. Fechar as portas do sim. Abrir as portas do não.Trocar o parafuso, trocar a lâmpada, trocar o sentir.Arrepender-se.Atirar um par de brincos de esmeralda em uma cachoeira de encanto guardado. Guardar alguma coisa só minha.Só minha.Só minha.Deixar essa coisa na cabeceira, perto da janela. Amanhecer lilás.

Martnália!!!!!!

2010-09-16T06:51:00.000-07:00

Esquecimento fora do prazo de validade

2010-09-10T13:08:00.001-07:00

1-Recolher os copos da noite anterior.

2-Desejar pintar as unhas e os cabelos, mudar a vassoura da porta.

3-Passar lavanda no chão.Cera.Cura.

4-Esconder os porta-retratos.Limpeza.Peça.Vidro.Caco.

5-Tentar passar uma porta estreita.

6-Acostumar com madrugada fria e miojo, a pele seca da solidão.

7- Deixar alguma luz acesa ao deitar.

8-Assistir a filmes esquecidos.

9-Se entregar a alguém desconhecido.

10-Fingir que é autosuficiente.E acreditar nisso por um bom tempo.

11- Deixar uma mensagem dizendo que se atrasou demais,

e quase esqueceu

de ir embora.

Confissões de uma artista cansada.

2010-08-29T07:44:00.001-07:00

Eu confesso que canso.Desisti de ser uma heroína das artes. Lutar, lutar, lutar. Olho a janela e respiro fundo.Eu apenas crio. Quando as palavras saem de meus tentáculos, galhos, raízes: grito! Saio correndo no sol. Não gosto de reuniões. Não quero discutir o que é bom nas artes, nas literaturas. Eu sinto falta de alguém me mostrar uma foto borrada, uma palavra que tropeçou, um erro de português.Confesso inteiramente que muitas e muitas vezes, prefiro o sorriso e apenas a saudação "oi" do garçon que me atendeu no bar, do que uma peça de teatro contemporâneo...Essa palavra que desliza entre Conter/ Porão/ Oceano...Nado da indecisão suprema que é o devir. Desligo o dever. Apresento minhas poesias entre amigos. Cansei de vender o meu peixe.Para mim tudo se resume a nadar , o fluir incerto e salgado das águas do mar. Eu choro de aflição por não conseguir sair do meu jardim de palavras. Porque tenho que cavar o meu buraco e plantar dinheiro nele. Dinheiro: um pedaço de retrato-folha que nos algema. Sou uma arquiteta dos sentires.Uma gari da zona sul do Rio, recolhendo papéis escritos.Uma funcionária de um salão de estética da imagem. Uma dona de casa que alinha as cores das balas do altar. Eu sou uma artista da vida, e não consigo me criticar, me exemplificar. Eu apenas consigo piada, e rio, pra não chorar porque não sou enquadrada, circulada e nem grifada. Não sei o que sou.E isso me torna cheia e vazia ao mesmo tempo.Prefiro não me saber, confesso. E não estou procurando nada. Não sei o que represento, nem se tenho utilidade.
Eu lavo a louça como quem constura pedaços de vidro com metal. Não tenho espaço para dançar, espremo a fruta,
contato.

Vozes roucas- Para Amanda Gartner

2010-07-31T15:39:00.000-07:00

Nossas vozes
roucas na madrugada

cordas e oboés desafinados
harmônicos
descompassados

vozes cansadas
de um peito ameaçado
fogo cruzado
que era um papo furado
apenas.

Uma risada mais extasiante
com o grupo:
forte como a terra
invencível como os ventos

entre os nós da garganta
cânions

cânions entre cordas
arranhando

um violão baixo
álcool inundando
o piano grave

uma marca sem máscara
acende entre todas as conversas
da sala

um farol fraco
sem linha final

sal e cercas
arame farpado

notas machucadas
manchadas

na passagem do som

Lua azul (cobalto)

2010-07-26T04:50:00.001-07:00

Era a lua mais brilhante

me fez muitas promessas
imensas, românticas
tentadoras

me colocou o brilho nos olhos

mas

a primeira nuvem
mais graciosa
passou

a lua
cobalto ficou
e...

me deixou

Vermelho

2010-07-20T15:41:00.000-07:00

Ficar nua por dentro
vestir vermelho

cuidadosamente amarrar os cabelos
com pedras
conchas e fitas

raspar-se

gueixa querendo pintura
corpo querendo curvas

eu nasci de uma mancha de sangue
púrpura derretida sobre barro

ferro derretido sobre terra

sobrevivo no fogo
latente
batendo

fervendo pelas crostas
passendo no redemoinho

caçando você

maçã do amor

do vulcão.

Maravilhosa...

2010-07-15T19:45:00.001-07:00

http://www.cpflcultura.com.br/video/integra-que-pode-palavra-viviane-mose

Profundeza

2010-07-14T17:07:00.001-07:00

1.

Flores prontas para o funeral.Crinça assistindo tv. Mudas de limão, cravos da índia.Sorriso solto estampado no sorriso da porta. É uma imensidão de sol lhe rever.Carisma sobre o caminho, novas pedras preciosas para a sacola de talismãs.É a névoa que sopra como o caldeirão de neblina, no centro da terra. Um cânion de emoção. Uma neblina a mais. Tenho muito a dizer, mas esbranquiça a visão. Perco a memória. Assopro novas histórias da profundeza da terra.Quem ruge atrás desta colina de solidão: é uma rosa sonora.
E só.

Poema de saudade

2010-06-20T17:20:00.000-07:00

tenho uma certeza
que você volta

deixou
a sua melhor panela
os panos da cozinha
e o ventilador do ano

você volta,
sei que sim

para alimentar os gnomos da prateleira
experimentar as meias de inverno
e pular no meu pescoço
como uma criança

para consertar o que pifou
descolar direito
a camada do passado
o que ainda está plantado
inflamado
hoje

o que a maré já levou

para vestir uma mini-saia
e dançar até doer o pé
sem parar de cantar

você volta para encontrar
a paisagem do íntimo
compor notas
cascatas

desenhos de montanhas
sobre águas

você vem,
fotografar a luz
da mata atlântica

os barcos ancorando com peixes
e fitas

você dá a volta
ata a linha

e sorri,

um presente.

Izabel Padovani

2010-06-07T08:40:00.000-07:00

Banho selvagem

2010-05-19T06:40:00.000-07:00

Perdi minha alma na mata. Tomo banho com fantasmas na floresta branca. O musgo úmido desta banheira de lamentações.Esta aliança em chamas.Pouco néctar, muitas contas. Chove sobre minha face janela.Eu quero um lugar entre a neblina. Poder não conviver com gosma de barata morta.Uma lagoa de pétalas secas. A barraca nesta montanha de fé.Muitas palavras cortadas, cobradas, alavancadas simplesmente pela formalidade.Eu tenho um coração na mão cheio de feridas e traças.Um relva de prantos, decepções, sonhos que derretem ao primeiro muro.Estou com o escudo, mas a flecha se perdeu no meu olhar.Lavo todo o cupim do piso, encero a madeira com cravo.Estou na torre movediça.Ora no céu, ora atirada em alto mar.
Eu tenho medo sempre do último passo.
Nunca do primeiro.

*Foto sobre a performance de Janine Antoni

Do túnel da poesia

2010-05-12T09:16:00.000-07:00

Minha primeira entrevista na TVCOM.Em Florianópolis, direto do planeta poema:

Liana Keller

2010-05-12T09:12:00.000-07:00

Como fazer poesia com humor?

Não conheço a Liana, mas sou apaixonada pela maneira que ela escreve sobre o cotidiano poético. É síntese, beleza e humor. Sem falar de como ela consegue nos colocar na situação, compartir junto o " it" do momento. Amo!

"brinde"

eu descia a consolação.
foi então que vi uma senhora que vendia cafézinhos e afins junto ao murão do cemitério.
parei,pedi um café puro.
logo,apareceu um morador de rua ao meu lado.
e disse:"-ó,se não quiser dar,não é obrigada...não precisa...maaaas...pode me pagar um cafézinho??"
eu:"-cafézinho?"
ele:"-sim."
eu:"-um café para ele,por favor."
ela serviu-o.
ele ficou contente.
sorriu.poucos dentes na boca.
sorriso sincero,aberto.
sorri em resposta.
foi aí que ele ofereceu um brinde:
"-ao dia do seu casamento!você será muito feliz!"
*

www.lianatrapo.blogspot.com

Irôko*

2010-05-08T11:40:00.000-07:00

Corri passo ar passo ar passo ar passo ar passo.Ofegantes braços grandes de Irôko. Uma ladeira: limo e chuva, dois pés 500 metros até Irôko. A casa da alma. Árvore que fala. Os braços da Figueira para o alto. Machucados. O interior do tronco: desenho sobre raízes que brotam. Ondas de madeira atlântica. Canto úmido dos pássaros desabrigados,esquilos com fome, formigas a enfeitar a entrada da seiva.Sobre o rosto de Irôko a terra roxa. A lágrima e a sombra.Galhos altos, pesados. Fincados na ladeira da inclinação.Passeio as mãos nos pés do povo-em-pé.Acaricio a pele da árvore, transpiro.Deixo lá um pouco do meu suor. Choro sobre as raízes-feto de Irôko. O corrimão da escada para o céu é áspero.Lavo o corpo, minha pele de crocodilo.Ouço o tintilar de um búzio.Desejo escalar Irôko. Morar na sua neblina,na sua passagem de anos, seus galhos calvos, suas rugas-mapas, sua firmeza branca.

Que há além do caminho mais alto

do último galho?

*
http://pt.wikipedia.org/wiki/Iroko

Morro do Palácio - Rio de Janeiro

2010-05-03T10:36:00.000-07:00

Pior é solidão invertida. Cheiro de barro e cerveja nas calçadas.Crianças acordadas no som da buzina e gargalhadas. Quatro horas da manhã. Não posso olhar a janela. A casa não pode ser rebocada. É necessário não desejar as mulheres.Sobre os homens ninguém falou. Perco a escrita porque é necessário limpar os restos da festa. Completar o mármore do banheiro, concertar a caixa d água. Tapá-la. Os canos escorrem furados e escassos, livremente a pouca água acaba no caminho dos 169 degraus contados até o descanso. Uma semana no morro do Palácio. Praticando a vida da comunidade, partilhando intimidades e desconhecidos.Famintos. De lá pude ver a ponte. De lá, tive vontade de jogar a caneta fora para abraçar o tambor. A negra cor tão necessitada de pérolas, prismas e diamantes.Mas aqui é só futebol e carnaval,
além da bala.
Eu tenho algum sorriso para dar?

Vejo o mundo como a minha casa.

E você?

Fotos: Giorgio Filomeno

********

2010-04-18T18:22:00.000-07:00

A chave está debaixo de uma pedra. Não abro o porão.A porta está emperrada a noite toda. As luzes não chegam na escada. Lavo o chão com o sal grosso refinado pelo suor. Esfrego todas as cracas, conchas, caramujos e coelhos pretos. Escondo os arranhões. Ouço uma bateria no corredor. As baquetas fazem o toque de Ossâin. Canjica para Oxalá. Paz para todos os espíritos.Baldes de sapólio, alvejante, desinfetante. Novamente os lençóis saem da caixa.Vivo os cantos decadentes desta casa. A torre está inflamada. Desço ao saguão.Ouço uma risada e uma voz rouca que sai do pátio:

-Nós vivemos o quadro, gosto das cores.Aqui é um bom lugar para música.

Música.

Memória Revelada

2010-04-07T07:05:00.000-07:00

Quanto tempo
essa foto guardada
na gaveta

primeiro dizimaram
o corpo
partículas da águia na noite
lodo e papael
sedimentando na terra

o tempo passa
e um anúncio sobre os desaparecidos
uma recompensa

querem os ossos perdidos
querem achar a carne já pútrida

ontem apagaram você

que falou demais
pensou demais
tirou a faca da bota
por uma nação

hoje querem uma homenagem
o pó político do seu nome
sua honra,
mas ontem
apagaram você

apagara
apag

a

ao som de Elis Regina.

2010-03-29T18:19:00.000-07:00

NOITE DE POESIA NO COISAS DE MARIA E JOÃO

Presença dos SINGULAR, Rodrigo de Haro e lançamento do novo número da revista Coyote

O que une OS SINGULAR (sic), diferentemente de outros grupos de artistas, é justamente o que o grupo tem de incomum. O que interessa é justamente aproveitar o que cada poeta tem de diferente na sua linguagem e na sua experimentação artística. O que une OS SINGULAR, também, é uma corrente afetiva que perpassa a arte e o estar no mundo. Essas diferenças e a suas riquezas poderão ser conferidas no recital que o grupo de poetas fará no dia 4 de abril, domingo, às 19h, no bar e espaço cultura Coisas de Maria e João. O grupo é composto por dez poetas (Ryana Gabech, Rubens da Cunha, Marco Vasques, Dennis Radünz, Valdemir Klamt, Marcelo Steil, Raquel Stolf, Antonio Carlos Floriano, Cristiano Moreira e Fernando Karl).

O coletivo mantém um blog (www.poetasnosingular.blogspot.com) e um site (www.poestasnosingular.com.br). No blog o leitor pode acompanhar a produção dos poetas, lançamentos de livros, encontros de poesia, crônicas, poemas, acesso a outras revistas e jornais especializados em literatura e arte e acesso a sites e blogs de outros poetas. Já no site há dez poemas de cada poeta, biografia e bibliografia. Na noite de domingo os poetas Ryana Gabech, Dennis Radünz, Cristiano Moreira falarão poemas seus e DOS SINGULAR.

Lançamento da Revista COYOTE com a presença de Rodrigo de Haro, que é o homenageado da edição

VINTE VEZES COYOTE
Dossiê com o poeta e artista plástico catarinense Rodrigo de Haro, poemas do dramaturgo Mário Bortolotto, conto do norte-americano Delmore Schwartz, traduções de Raymond Queneau e Bob Kaufmann, e relatos oníricos da portuguesa Anna Hatherly são alguns destaques do número 20 da revista COYOTE, lançada com duas capas diferentes com fotos de Egberto Nogueira
A noite contará com a intervenção poética do artista Rodrigo de Haro e com o lançamento da revista COYOTE. A revista COYOTE, que é edita pelos poetas paranaenses Rodrigo Garcia Lopes (que também estará no evento), Marcos Losnak e Ademir Assunção traz neste novo número um dossiê sobre Rodrigo de Haro. O dossiê traz fotos, entrevista, desenhos, poemas inéditos e um poema de cada livro já publicado por Rodrigo. Assinam o dossiê Marco Vasques e Rodrigo Garcia Lopes.

"A linguagem da poesia será fatalmente constituída por sucessivo espanto, ou não será nada". (...) "Cada vez mais atolados na “informação”, cada vez menos sabemos". (...) "A condição essencial do poeta é sua fidelidade, sua obediência a esta força superior que o impele, sozinho, a lutar com o Leviatã". Essas são afirmações do poeta e artista plástico catarinense Rodrigo de Haro, no dossiê dedicado à sua obra poética, na nova edição da revista de literatura e arte Coyote, editada em Londrina (PR). O número 20 traz também dois poemas inéditos do livro Um Bom Lugar Pra Morrer, de Mário Bortolotto e quatro fragmentos de "Exercícios de Estilo", obra do francês Raymond Queneau. Maurício Arruda Mendonça apresenta e traduz do japonês os haikais da nipo-londrinense Mityio Sugimoto. A revista apresenta ainda o conto "Nos Sonhos Começam as Responsabilidades", do poeta norte-americano Delmore Schwartz (1913-1966) e, pela primeira vez no Brasil, poemas do beat Bob Kauffman (1925-1986).

Seguindo com o compromisso de revelar novos talentos, a Coyote 20 mostra também uma safra de poemas de Samantha Abreu, Luiz Felipe Leprevost e Ponti Pontedura. Outra novidade da edição são as duas capas diferentes com fotos de Egberto Nogueira.
Em seus sete anos de atividade, Coyote prossegue abrindo espaço para novos autores, resgatando e apresentando nomes importantes das letras e das artes, de épocas e lugares diferentes, instigando a reflexão e a criação literária. A revista é patrocinada pelo PROMIC (Programa Municipal de Incentivo à Cultura) da cidade de Londrina, e não conta com nenhum programa de fomento federal, embora tenha participado de vários editais.

O QUÊ: Lançamento da revista COYOTE
QUANDO: 4/4 às 19h
ONDE: COISAS DE MARIA E JOÃO, geral do Sambaqui, 1192
QUANTO: R$ 10,00

Contatos: losnak@onda.com.b /rgarcialopes@gmail.com / zonabranca@uol.com.br

Fones: (43) 3334-3299 / (11) 3731-3281

O QUÊ: Noite de poesia com OS SINGULAR e Rodrigo de Haro.

QUANDO: 4 de abril às 19h.

ONDE: Coisas de João e Maria

Geral do Sambaqui, 1172

QUANTO: Gratuito

Manifesto para ocupar com arte o que hoje é depósito!

2010-03-20T08:14:00.000-07:00

Tudo começou com uma bateria muda.De sucata e ou lixo, ou ainda como diz um amigo* "matéria-prima de excelente qualidade" foi contruído o instrumento mais polêmico e desestabilizador de humor do CEART. A bateria de sucata foi produzida por um artista das Artes Plásticas: o "Chico". Ficava nos fundos do terreno da UDESC, próxima à sala de Escultura. Muitas vezes entre uma aula e outra nós sentávamos por ali para vê-lo e ouvi-lo tocar ou mesmo os próprios " artistas experimentais" tratavam de degustá-la para o nosso bel prazer marginal ali, próximo às aulas. Aquela "coisa engenhosa" muito bem criada, sonoramente rica e principalmente original e inovadora, dava lugar à imaginação e a curiosidade de todos os passantes até mesmo dos funcionários.

Um dia, a bateria foi presa em um espaço desativado. Não cabe aqui nenhuma discussão sobre este fato ocorrido. Apesar de absolutamente ninguém entender porque dentro de uma Faculdade de Artes um instrumento musical é banido e vetado e não somente " trocado de lugar". O que cabe discutir aqui é a " cela" onde a bateria e outros tantos materiais estão trancafiados. Nossas tardes muitas vezes são regadas de discussões sobre esse assunto: como poderíamos utilizar melhor esse espaço e todos os materiais ali "guardados" para criar : ferros, madeiras em degradação, tanque de roupa, papelão, pó, pó, pó. E mais bichos e bichos atraídos pela umidade e o acúmulo de sujeira. Em tempos remotos, este espaço era da Escultura quando ainda o próprio Krauz ministrava no lugar precário suas aulas.

Depois disso, aquele espacinho lá atrás (onde se encontra a bateria e afins) foi reformado de modo que a porta da salinha - foi fechada. Pronto: aquele lugar era do serviços gerais, ou melhor da Orcalli?Ou melhor...De quem?

O coletivo LAAVA tem como fundamento a Arte Colaborativa, nó trabalhamos efetivamente em projetos que envolvam grupos, plataformas de desejos,dispositivos artítisticos que envolvem pessoas e afetividades, parcerias. Todos os nossos trabalhos vinculam e reestruturam nossas relações pessoais e profissionais. Trabalhamos com base na troca e na aceitação do outro: nós mesmos. Cada dia mais o grupo tem agregado "amigos" para a nossa rede. Nossa história nasceu no CEART. Acontece que o envolvimentos das pessoas nas "causas" agregads tem sido cada vez maior.Sabemos que os alunos já possuem um espaço para o LAAVA, mas este mesmo tem de ser fechado às 20h15 (horário que acabam as aulas no bloco das Artes Plásticas). Os alunos e integrantes do LAAVA gostariam de poder continuar desenvolvendo as atividades além deste horário, pelo menos.

Por isso pensamos em quebrar o cadeado da cela. Ou melhor: sermos convidados a ocupar este espaço tão mal utilizado como depósito. Este manifesto é para que um lugar de arte seja ocupado com arte. Para arte. Por causa da arte.
Nós o queremos sim. E estamos reivindicando. De maneira que prometemos limpa-lo, cuida-lo, reforma-lo. SIM!

Página do Coletivo LAAVA:

http://sites.google.com/site/coletivolaava/home

http://sites.google.com/site/coletivolaava/membros/ryana

É pela paz que eu não quero seguir

2010-03-15T07:11:00.001-07:00

Aquela coletânia “Chiclete com Banana” estava ali na estante há alguns meses, eu havia comprado para poder respirar um pouco entre os textos que teria de ler para meu trabalho de conclusão de curso.
No fim, a imersão nas palavras acadêmicas, acabou me dando espaço somente respirar as visitas e os cafés da tarde que a própria Lagoa da Conceição trata de trazer ao meu recinto.
"Vou levar essa coleção para o Jonatha- pensei;
Tenho que pedir para ele tomar cuidado porque isso é raridade”.
Tenho essa vontade de distribuir tudo que eu acho interessante e torno a possuir: impresso, dvd, filmes em avi, fotos.
Pela manhã do dia 12 desço a escada com as revistas nas mãos:
-Vixe nega! Acho que você não trouxe isso numa hora boa. O Glauco morreu. Foi assassinado esta madrugada.

Hoje (dia 13),a Folha de São Paulo fez uma homenagem muito bonita,conseguiu um suspiro em mim aquela ilustração do Angeli e do Larte: a árvore sem cores, a ligação entre a Terra e algum lugar.
Acho que a tv é claro, como sempre, acaba deturpando tudo.
Estive na Cerimônia do Daime duas vezes. É uma planta de cura, sim. Mas o ritual, a cantoria dos hinos, não difere muito das outras religiões em que se aprende sobre a pacificação, a humildade absoluta, e a não violência. Inclusive, os hinários do fundador Mestre Irineu chegam a “educar” o religioso para que controle o tom da sua voz-“ falar sem me exaltar”- é o que diz o hino.
Falar com humildade. É claro que uma religião fundamentada na cura, vai atrair doentes de todos os tipos. Conheço muitas pessoas que verdadeiramente como o próprio Glauco deixaram a vida não só das drogas, mas da violência física e moral, da auto-piedade, do apego e da luta pela materialidade, na tentativa de um silêncio amoroso e pacificador dentro da doutrina. Essa mesma doutrina e esse mesmo chá curaram infinitamente mais do que prejudicaram alguém, com certeza.
É muito fácil colocar a culpa na religião quando no âmbito da maioria delas (olha que sou uma estudante assídua) o que se procura entre os homens para com uma doutrina é a paz, o apoio e a procura pela saúde física e emocional. No geral há busca tremenda pela fé: a única capaz de lavar toda aflição e dor. Então, não é difícil atrair adeptos em uma sociedade tão perplexa e cruelmente intraduzível.
Estamos falando de pessoas. E pessoas que procuram algo em comum, isso não descarta de maneira alguma, que essas envolvidas dentro de um ideal sólido- o cumpram.
Agora se a religião fala de humildade, simplicade e a tv, os filmes, e os impressos só falam de tragédia, avareza, das mortes brutas e gratuitas entre os humanos. O que predominará entre nós?
Essa morte foi uma explosão de que até um artista, simples, fundador deuma casa de cura, está a perigo deste turbilhão de cegos que querem resolver tudo na base da matança. E o que é pior- da maneira mais covarde e ignorante da qual o homem consegue se vingar: com uma arma de fogo.
Entre os indígenas, até mesmo os tupinambás, a morte de um índio de outra tribo era uma questão primeiramente de honra. Os guerreiros eram iniciados em muitos ritos antes de guerrilhar. Pois guerrilhar é uma condição indígena e humana, remota. Mas o passado sempre se inverte par ao futuro, de modo que continuamos guerrilhando entre nós, no meio dos desmoronamentos e terremotos entre as nações.
Morremos sem honra de nada.. Repetimos e repetimos, e para não mudar, há os estabilizadores de humor. E para não gritar temos a fluoxetina, e para não sentir dor temos os analgésicos. E para aceitar a morte colocamos a culpa em um chá.
Quando um guerreiro índio era morto por um inimigo ele era velado na aldeia do mesmo, com danças e rituais, consagrações. Nossa nação mata seres da própria aldeia, não há inimigo real,e também não há como se atirar no orgulho, não há como se atirar na crueldade, no ciúme, na inveja e na doeça mental. Então atiramos sem motivo conciso, mas arrumamos um: atiramos para nos defenderpara fazer justiça, atiramospara acabar com o crime, para acabar com a vilência.Contráditório não?
Há muitos criminosos evangélicos, budistas, católicos e bruxos. Mas há morte rápida, sem preparação ,e a arma é disparada de uma maneira tão simples, que uma até uma criança o pode fazer.
Se olharmos para a história antes da arma de fogo fica nítido que antes era preciso ser muito corajoso para matar e muito mais muito forte para mudar a situação sem precisar matar. A morte tinha uma relação muito mais filosófica e direta com a vida. Nem tudo era morrer e não era o outro quem dava essa sentença tão facilmente.
É muito mais fácil a tv esculhambar uma doutrina do que assumir o erro social de a arma simbolizar o poder absoluto. Buscar somente o poder pelo poder,ter uma arma. infelizmente o poder devíamos assasinar esse poder leviano com status de 38.
A aywasca é uma planta de poder.Do poder da paz. Isso eu quero admitir.
Mas não quero admitir e nem aceitar essa morte: Glauco VIllas Boas-cartunista, artista brasileiro e seu filho: mortos cruelmente por balas descompassadas, sem motivo aparente.
Eu não aceito essa morte. Se for pra gritar eu grito. Não quero seguir admitindo.

Linguagem Toiciniana.

2010-03-01T16:33:00.000-08:00

1-
Se acordeonou muito rápido. Viou inteira um acordeon. A pele dela, as dobras, bolas, tudo. "Nós somos aquilo que as pessoas fazem de nós"-Foi a minha tia, antiga, que já virou caveira que disse. Eu sou antigo também, uma peça de museu ambulante. Um boneco que fala, sou falante. Minha mãe me pedia o "parafélso" para pregar na parede. Ela dizia-"Filho onde tá o meu parafélso?".Ela não chamava a a conchinha de conchinha. A conchinha ela dizia que era...Ai! Tenho vergonha de falar, né filha?

-Conta, conta, agora conta! Como ela mãe chamava a conchinha?

-Tá...De periquita!

2-
Vou da vassoura ao piano. Sou membro fundador da ceita TUDO. É CeitaTudo. Do movimento GuGu Dadá. Isso de ser puro, voltar a ser criança: GuGu DaDa. Consta-me a lincença do movimento GuguDada. Vamos conseguir muitos financiamentos de empresas como: a "Pompom com Protex".Isso! Vamos desenterrar a "Pompom Protex". Mas não vamos deixar o presidente ver o dinheiro, se não ele foge! Dão um jeito de fugir com ele. Nós somos do Soleil da Lagoa da Conception. Fiz fortuna para uma mulher que me levou tudo. Sou da CeitaTudo. A CeitaTudo me ensinou: a vida do pobre é melhor que a do rico. Só o lazer do rico é mais esbanjador,mas o dia-dia do pobre é o mais legal. Quem lembra é sempre o criador. Quem cria, o lembrador.

Alice fora da casca.

2010-02-28T11:37:00.000-08:00

Alice encontra a Lagarta no terminal de ônibus de Florianópolis:

- Você nunca vai trabalhar, menina?Sempre neste mundo da fantasia, crescendo e encolhendo....Só falta a cestinha de maçãs da bruxa!Ara!

-Mas eu sou uma criança! Estou indo para o Alaska, encontrar o Alce Dourado!

-O que você vai ser quando crescer? A propósito que tecido péssimo para uma garota com a pele tão fina, Alice. Você não tira esse vestido azul ha séculos!

A Lagarta pela a mala antiga, a alça de metal emperra, ela abre a mala, tira o que tem dentro e coloca numa sacola plástica. Joga a mala na rua, caximba e diz:

-Adoro ver os carros desviarem seus cursos.
Caximba três vezes.

-Ás vezes eu queria ser aeromoça ou professora.
Alice fala insegura.

-Vocês jovens sempre com sonhos tão distantes.Porque não pensa em ser uma cabeleleira em Tagaçaba? Ou ainda, a cozinheira predileta de um posto de estrada em São Luís do Maranhão?

-Mas posto de estrada é sujo. E eu odeio cigarro.Eu prefiro trabalhar em...Alice começou a ficar nervosa, pois não conseguia pensar em algo diferente, já que estava condicionada a escolher entre ser professora ou aeromoça..Até que lembrou:

-Em um orfanato...Isso!Eu preferia trabalhar em um orfanato!

-Para quê? O destino é cheio de seres desovados e sem casco.

-Mas eu gosto de ajudar as pessoas. Eu adoraria contar histórias para as crianças abandonadas de...Israel!

-Você diz isso porque é jovem, mas o fogo sempre abranda.Essa mania de pensar tão longe me irrita!

-Como eu devo agir então? Dona Lagarta ofendida?

-A vida é cheia de magia Alice.E eu não estou ofendida, apenas tenho algo que você não têm- casca!

E a Lagarta foi entrando no ônibus lentamente, Todos os passageiros tinham entrado,
o cobrador já estava a bufando.
Alice queria ir embora mas esperou o último degrau, como se soubesse que a Lagarta ia falar mais alguma coisa:

-Não queira muito Alice.Lembre-se de doar alguns caramelos, mas não o último. Dar é feminino de dor, Alice!

-Mas...

-Não queira muito Alice!

E a lagarta foi-se embora deixando um rastro de fumaça.

Do Túnel do Tempo

2010-02-23T10:12:00.001-08:00

Descobri umas fotos de 2007, de uma performance que fiz experimental no evento "Básica 0". A amiga fotógrafa é a talentosa Sarah Ferreira: http://oficinavideodanca.blogspot.com
Viva o azul!

Bendita Companhia!

2010-02-12T17:15:00.000-08:00

Tua Palavra

Ao ouvir tua palavra nua
para lá , para cá - palavracrua
saltando para fora da tua boca
saltitando, quicando como louca
palavra - pala vra palá vra - palavra
como flecha atingindo-me o peito
para lá!
Esta sílaba me feriu de jeito
teu verso me fez tremer
fez o vento soprar mais forte
bandeiras tremular ao norte
fez-me pensar na vida, na morte
fez-me entender o quanto tenho sorte
de te ouvir, de te ver, sorte de crer
crer no amanhã, aceitar o hoje, desvelado
fortalecer o peito amado, ferido,
cicatrizado - tua palavra efeito
me deixou hipnotizado, jogado
meio jogado fora
tendo agora, tua palavra me encotrado.

*Presente Marcoliva, para mim.
http://benditacompanhia.ning.com/

Coisas de Maria e João!

2010-02-05T11:20:00.000-08:00

Mais e mais Coisas de Maria João!! Domingo 7/02 a partir das 19hs, o espaço contará com performance poética de Ryana Gabech acompanhada por Toicinho batera.
Ótima oportunidade para a poetisa autografar seu livro/CD Trêmulo!!!
E mais...entrega formal do violão doado por Carijó Espaço de Arte- Ong crescendo com Arte.
e ainda... bebidas e quitutes, os objetos especiais a venda na casa, boa companhia e um visual de arrasar!
Coisas de Maria João, o seu café com cultura!
Geral do Sambaqui, 1172... na rota do sol poente...

Música instrumental

2010-02-01T06:57:00.000-08:00

As folhas pararam de farfalhar.Não ouço o virar das páginas.Você dormiu. É um suspiro encantado e me invade. O espaço vago entre a água e as notas, as dissonâncias das raízes do violão.Azeite neste arroz de yemanjá.Conchas batendo a campainha das casas. Uma casa na árvore, flores de maracujá prestes a brotar na varanda.As sombras dando espaço para as luzes: uma dança de distâncias, alcances, reverberações trêmulas e Alegres.Paz.Extensões. Grande alma do horizonte em flor. Toma todos os meus membros. Sempre me diz "Sim". Um sim de roda gigante, de céu rosa. Salgado.Todas as estrelas esperam o seu acorde no mais anil do universo .Eu fico no extremo sul cachimbando palavras e cometas na ponta do foguete.Querendo te abraçar.

Gaivotas

2010-01-21T13:35:00.000-08:00

Foto: Eduardo Green

É como se a grande voz lhe tomasse. Porque você é a grande vítima.E assim todas as asas podem lhe proteger. Mas protegida você perde a coragem. Olhe no espelho da sala: sangue nas imagens cheias de carne sob a película da tv. Os monstros não podem lhe deixar dormir. Eu não posso lhe dar a mão. Apenas estarei sempre aqui para lhe lembrar de passar a manteiga no pão. Servir café novo quando alguém chegar. Eu pensava poder escolher, mas não consigo. Eu pensava querer vencer tudo. Mas só agora sei: poder ficar sozinha. Eu precisava vencer tudo. Mas apenas quero ficar sozinha.Olhando as matas de dentro.Alvoroçando as muralhas com a minha fala. Tremendo as estruturas de cimento, dentro.
Um coração em um abraço futuro. Nada aconteceu ainda. A mesma vontade de plantar uma macieira na janela de alguém que não existe, quer dizer, já existiu...

-Você precisa dar um basta nisso!Voltar para o chão!
Disse Iracema com voz de cobrança, querendo fazer Soraya agir.

Ele fora embora com todos os calçados e roupas, exceto as de frio. Temia sobrecarregar-se de peso para ir. Deixou as malas e ela, chorando na mesa da cozinha.
Soraya sobrou. Sobrou porque não pertencia a mais nada, talvez também a nenhuma regra, nenhum corpo. Mudou todas as roupas do guarda-roupa. Tentou mudar o nome, tirar o dela. Ficava sonoro “Soraya Velasques Mendes”. Agora seria “ Soraya Mendes”, era mais curto, forte de falar. Ficou só com o nome dele. Talvez fosse a última coisa a sobrar, o nome dele colado no dela. Como um pulseira antiga de uma bizavó: rompida, ela ganha outra utilidade.
Mas ficou ali, na casa, debruçada sobre os cantos, estudando piano. Ela queria ficar voltando ao sonho, entre as notas e os passos de dedos entre as teclas. Quando chovia parava diante do vidro da janela e esperava as gotas formarem coroas nas poças.

-Oi! Há alguém atrás da porta?Oh! Que bom que vocês estão aí! Cansei de procurar pelos arredores das ruas. Todas as esquinas estão cheias de plumas e paetês. Brilho nas calçadas e luz azul nos postes.Oh! Não, não creio que você ainda está assim! Soraya meu amor, o sonho acabou!Acabou mesmo!

Silenciosamente Paola deitou sobre as almofadas. Respirou fundo. Acendeu um incenso.Ficou mais um tempo em silêncio. Sabia do apego de Lia aos cabelos alinhados, lustre nos sapatos e tranças ao deitar. Não deixaria Soraya aceitar aquele abismo. E porque ela não aceitava, Soraya também não podia aceitar.Era como um feitiço que deforma o caminho por uma herança genética, o testamento do nome, o registro de sangue no papel. Lia falava com tanta precisão, tanto poder diante das palavras e da matéria... Soraya parecia fraca ao obedecer no seu mais íntimo, apenas olhava para o chão, e suspirava.Seguia um fluxo sem rumo deixando desatar-se de vez.Mas desatada ela voava. Voava como uma folha solta no vento, sem direção.Soraya jamais poderia discordar da irmã.Era um terremoto de indagações, apontamentos e justificativas toda vez que ela resolvia atravessar a fronteira. Tinha ganho novas roupas da irmã, novos sapatos, novo visual. E Lia achava que a sua manipulação era imperceptível.

-Perder pode ser ganhar. Disse Paola

Quando todos os olhares se intercruzaram no velho apartamento cor de ocre. Paola levantou e disse:

- Você se humilha porque é mais fácil ser fraco que forte.
Aquela frase reverberou em Soraya.
Rasgou a roupa do corpo. Colocou um vestido curto. Fez uma Fogueira. Queimou todas as sobras de Velasques, as grandes calcinhas antigas, pegou um batom. Se riscou inteira com o nome dele. Borrou o batom sobre o corpo. Ficou vermelha. Foi andando até a praia.Pegou um pedaço de pano e amarrou na boca da irmã.A deixou sozinha, apenas sussurrou no seu ouvido.
-Se você não pode mandar no sol e na chuva, não pode mandar em mim. Eu agradeço. O sol e a chuva odiariam se render a sua vaidade.

E só poderei entrar, sozinha.

2010-01-05T14:29:00.000-08:00

A moça suou a testa, sentada à beira do rio vestiu-se de calor e dor. Contou as palavras que corriam pelas corredeiras lentas. O lugar rodeado de montanhas, cavalos marinhos sorriam através da transparência das águas. Teve vontade de construir ali uma barraca com pilares esculpidos de barro vermelho. A terra mais bonita é a argila. Fica entre o subsolo e a superfície. Começou a escrever na areia imaginando as letras afundarem até o mais remoto interior da terra, onde a terra nina o mar:
Solidão da beleza. Nos dias de suor, caminho ao longo de muitas mãos, mãos de vespas, patas de mosca, nadadeiras de peixes, queria falar a língua das baleias e chamá-las à beira-mar, queria ficar transparente entre os bares, ouvir todas as conversas da mesa, gostaria de poder desenhar você nu. Traçar nanquim entre as pintas das suas costas. Caminhar sobre meus cabelos. Fazer música com as conchas esquecidas no fundo do mar. Descobrir as paisagens que habitam todos os sonhos quando você está em Zimbros. Vagar sem rumo por um sentido. Céu de melodias me abraça, vermelho, pratas. Perfumes do alvorecer. Você está tentando me falar. Mas agora não posso, estou entrando no portal das flores, estou no fim da lua. Nua no jardim. E só poderei entrar, sozinha
.

Do mar ao rio, uma canoa de livros.

2010-01-04T12:16:00.000-08:00

Mar de livros – uma tenda encobre a corrente de palavras entre muitas margens, das docas de Porto Alegre às margens das alas de A a D. No Centro da cidade, a Praça da Alfândega transbordante de rostos que se intercalam na altura do olhar. As meninas dos olhos vagamente se distraem entre carrosséis de livros pendurados. Crianças miram-se no espelho colorido da fantasia.
Quem pode costurar as direções entre os estandes, se surpreende com os eventos simultâneos: leitores procuram e procuram, malabares dançam ao sol do meio dia, o sax se liberta na música instrumental. De minuto a minuto, os autógrafos, as receitas do escrever, o bate-papo com autores. Palavras faladas ao vento soltam-se em mil bocas desconhecidas e é possível ao passante pescar frases ondulantes no percurso.
Nem a chuva ou as pequenas poças que sobraram sobre as pedras intimidam os interessados. Entrevistas ao vivo nas rádios, livros-CD, livros-desenho, livros-parque e, numa poesia extrema, livros são docemente trocados por brigadeiros.
E a Feira se alastra pela antiga Força e Luz, o Centro Cultural Érico Veríssimo, no terraço da Casa Mário Quintana, na Bienal do Mercosul, nos bares da Cidade Baixa, onde se abrem os abraços dos amigos e de tantos desconhecidos que se aproximam. As afinidades se entrelaçam no calor da descoberta e põem abaixo as diferenças culturais.
A linguagem desagua nas nascentes do ler e escrever. Os livros são começos. As palavras, o caminho.

Indiara-meu poema virou música!

2009-12-12T09:49:00.000-08:00

Quarteto Rio Vermelho
Música/Arranjos: Leandro Fortes
Poema: Ryana Gabech
Baixo:Rafael Calegari
Sopro: Cristian Faig
Bateria: Mauro Borghezan

Receita Cristã para esquecer alguém em 33 passos.

2009-11-24T06:38:00.000-08:00

Para Martha Medeiros

1-Lacrar fotos e objetos-lembrança numa caixa vedada de luz e frescor.
2- Usar óculos escuros ao luar para esconder o inchaço dos olhos e acostumar com a sombra e a escuridão.
3-Ligar para amigos que você nunca pôde convidar para um café, devido ao fluxo de responsabilidades demasiadas durante o casamento e ou namoro.
4- Fingir que é forte.E que nunca mais pretende dedicar seu amor a alguém.
5-Entrar para um coletivo de artistas loucos e afetivos (sim, artistas afetivos adoram a companhia de alguém que está sensível e fazem festa e churrasco aos domingos , segundas e feriados). Amigos artistas também fazem de uma caixa d água velha, a piscina do verão. Se você quiser pode ser a musa teen.
6- Ter uma pessoa confiável para visitar nas madrugadas frias de insônia e solidão.
7-Chorar sempre, principalmente para arrancar abraços fervorosos de desconhecidos.
8- Sair caminhando sem rumo e lembrar que caminhar sozinho é como viver sozinho:você escolhe para onde e porque vai parar e sentir.
9- Aproveitar a liberdade da casa para acender todas as luzes na madrugada de insônia.
10-Não atender o telefone da pessoa ex de maneira alguma.
11-Esquecer jantares a dois, cama quente a noite, conversas silenciosas e gruídos em baixo da mesa de visitas.
12-Chorar escondido.
13-Agradecer a todos que conseguem distraí-lo por alguns instantes e abstrair os pensamentos horríveis, a imensa sensação de rachadura latente na alma.
14-Jogar na privada os óleos eróticos e os essenciais de massagem.
15-Não comprar vinho do Vale dos Vinhedos nem da Argentina.
16- Esconder as revistas em quadrinhos e os desenhos animados ridos a dois.
17-Tampar as panelas, sempre depois de almoçar.
18-Escrever sem destinatário as piores coisas que você sente, guardar em uma gaveta mórbida.
19-Esquecer os escapamentos os acampamentos e os enquadramentos da paisagem vista a quatro olhos.
20- Não voltar a lugares especiais vividos a dois.
21- Tentar viajar para um lugar onde você seja um completo desconhecido.
22- Controlar a compulsão
23- Evitar os destilados, para que, por outro lado o sentimento não se derrame e manche a vida e suas novas portas reluzentes.Não dar vexame, nem chorar sobre mesas de bares. Mesas são para dançar.
24- Ter um amigo que se possa beijar na boca.
25-Esbranquiçar o rosto e a cor da pele um dia amada da memória.
26- Enterrar as flores mortas.
27-Galopar sobre as cinzas
28-Escrever para desaguar a dor, principalmente se as pessoas não o agüentarem mais falar.
29-Deletar as fotos.
30- Desligar as músicas que ficaram no HD.
31-Ensaiar o Adeus no espelho
32-Nunca mais olhar para trás.
33-Não chorar quando chegar ao fim deste texto.

4 Poetas HOJE!

2009-11-24T06:10:00.000-08:00

Nesta terça feira, 24 de novembro, 20 horas, faremos mais encontro de poetas.
Acontecerá no impório mineiro - shopping da lagoa.
Estarão presentes para declamar poesias:
Eu, César Félix, Ryana Gabech, Aline Maciel e Yarssan Dambrós
Não paga nada
e serão todos bem vindos.

Dias poéticos na 55a Feira do Livro de Porto Alegre!

2009-11-18T12:49:00.000-08:00

Fotos de Dennis Radünz, Telma Scherer, Luciana Chaves,Ryana Gabech.

Todos os elementos acima pertencem à poesia, ao devaneio e as cores psicodélicas da mente pertubada e louca mas feliz.

rs..rs..

Poetas no Singular

2009-11-18T12:46:00.001-08:00

www.poetasnosingular.blogspot.com

www.poetasnosingular.com.br

de Viviane Mosé

2009-11-15T19:21:00.000-08:00

Prosa Patética

Nunca fui de ter inveja, mas de uns tempos pra cá tenho tido.

As mãos dadas dos amantes tem me tirado o sono.

Ontem, desejei com toda força ser a moça do supermercado.

Aquela que fala do namorado com tanta ternura.

Mesmo das brigas ando tendo inveja.

Meu vizinho gritando com a mulher, na casa cheia de crianças,

sempre querendo, querendo.

Me disseram que solidão é sina e é pra sempre.

Confesso que gosto do espaço que é ser sozinho.

Essa extensão, largura, páramo, planura, planície, região.

No entanto, a soma das horas acorda sempre a lembrança

do hálito quente do outro. A voz, o viço.

Hoje andei como louca, quis gritar com a solidão,

expulsar de mim essa Nossa senhora ciumenta.

Madona sedenta de versos. Mas tive medo.

Medo de que ao sair levasse a imensidão onde me deito.

Ausência de espelhos que dissolve a falta, a fraqueza, a preguiça.

E me faz vento, pedra, desembocadura, abotoadura e silêncio.

Tive medo de perder o estado de verso e vácuo,

onde tudo é grave e único. E me mantive quieta e muda.

E mais do que nunca tive inveja.

Invejei quem tem vida reta, quem não é poeta

nem pensa essas coisas. Quem simplesmente ama e é amado.

E lê jornal domingo. Come pudim de leite e doce de abóbora.

A mulher que engravida porque gosta de criança.

Pra mim tudo encerra a gravidade prolixa das palavras: madrugada, mãe, ônibus, olhos, desabrocham em camadas de sentido,

e ressoam como gongos ou sinos de igreja em meus ouvidos.

Escorro entre palavras, como quem navega um barco sem remo.

Um fluxo de líquidos. Um côncavo silêncio.

Clarice diz, que sua função é cuidar do mundo.

E eu, que não sou Clarice nem nada, fui mal forjada,

não tenho bons modos nem berço.

Que escrevo num tempo onde tudo já foi falado, cantado, escrito.

O que o silêncio pode me dizer que já não tenha sido dito?

Eu, cuja única função é lavar palavra suja,

nesse fim de século sem certeza?

Eu quero que a solidão me esqueça.

As++ nas lentes de Francine Canto

2009-11-13T10:14:00.002-08:00

Fotos de Francine Canto diretamente de POA

2009-11-13T10:14:00.001-08:00

Poema sobre Muro

2009-11-04T04:38:00.000-08:00

Fazia muito tempo que o Coletivo LAAVA (coletivo de artistas do qual participo ativamente desde jan/2009) combinava a plataforma de desejos do grupo. Minha vontade era de fazer um poema em um muro alto, grande, expansivo. Como a idéia da plataforma de desejos é um ajudar o outro a concretizar o seu sonho, muita gente me ajudou, filmou, rimos a toa, brigamos, discutimos, suamos, mas o resultado ficou ótimo.Como todo o sonho, nem sempre é viável fazer as coisas exatamente do jeito que a gente sonhou.Eu consegui escrever um poema em uma parede de quase 4 metros,mas o sonho era de escrever um em uma parede de 10 metros... Foi cansativo, foi exaustante, mas muito, muito gratificante.Muito obrigada em especial à Paula Maba, Vicente Corrêa, Rafael Palilo, Kássio e Francis.
Percebi lá no alto, pintando letrinha por letrinha, que a palavra desenhada ao ar livre e no alto de um muro, pode transformar quem escreve, por que escreve, da onde vem as letras??Da onde vem os sonhos??
O que escrever num muro?
Algo muito verdadeiro para você, eis o processo:

Dai-me a Grande Mãe

2009-11-03T10:31:00.000-08:00

Eu
aqui no berço da estrela
segurando o céu com os seios
alimentando de leite
a terra

caminho vagarosamente
pela superfície da mata
ressurjo da lama
me deparo com as rugas
que desenham o espelho
um sorriso cheio de sábias dobras
e amores
cruzando a madrugada
só a floresta
me salva

na corda fixa
do infinito
me deleito
curo as feridas
com areia
e água

pedras do riacho
quebrado

dentro de mim
anos
e anos passando

nas duas vidas de cristo
me entreguei
é seu meu barco
minha espada
e meu coração

toma para ti
dai-me a salvação
eu te amo e entrego
minha lua ao universo
belo
calo
só a floresta me salva

no silêncio espero
a vida abrir
outra porta

e que dizime da memória

a dor
da que se fechou

Terra

2009-11-03T10:15:00.000-08:00

A terra é feminina
e por isso escorre
água de todos os cantos
por isso as flores

estão para os cabelos

e o mel jorra num vestido
de renda longo

por isso a maçã
é doce e vermelha

e as raposas se escondem
atrás do olhar

as aranhas tecem sutilmente
a teia da vida
e as senhoras costuram
os rasgos
na roda do destino

a terra mestrua
todos os dias

balança para se embalar

as águas
o gás
e os ventos

a terra gira
porque quer
dançar.

Cadê os baixinhos?

2009-10-16T06:57:00.000-07:00

...

2009-10-16T06:29:00.000-07:00

O pior veneno: o desprezo. Um tapa sem volta. Um coração em frangalhos que nunca mais será o mesmo.A cachoeira transbordando, um abismo escuro e frio. Um copo de cólera quando a cerveja caos desce ao final pela garganta. Lábios seus no de outro alguém, um fogo rasante, certeiro. Uma dor que só pára vendo a dor de quem a causou.Uma doença. Um tapete amarrotado na porta da casa. Uma bola que estourou, um sangue transparente de um corte fundo. Um corte sem costura.Uma ferida aberta. Um caos e uma luzinha no fim do rasgo.A morte.

A ponte- para Alegre Corrêa

2009-09-30T07:46:00.000-07:00

O medo do primeiro passo
a passo

a ponta da ponte
você, no começo do corpo
um pedra
um estorvo

era tudo para ser
um buquê
árvores frutíferas
ametistas cintilanto
um céu azul profundo

gotas vermelhas
da vitória

olhos cinzas do passado
o acaso

a ponte se rompe
as flores se extraviam
no leito do rio rachado

debaixo d água
uma porta trancada

lava

leva

lavra

um lótus brota do lodo
arranco

entre as corredeiras
e os restos
madeiras

o gelo

e o leito

Pó

2009-09-28T12:23:00.000-07:00

entre as migalhas
do que está partido

cortando todas as veias
de dentro

dsenozando corais e ametistas
afiando facas e armas

protegida

sigo a caminhada gritando
porque a dor é grande

sigo a estrada cantando
porque preciso sobre
voar

falcão e coruja

olhos atendos
dentes afiados

e asas escuras e pesadas
na montanha

na janela um novo nó
na alma um corte a mais

o coração alinhavado
pó
uma luzinha

cintilando no infinito

De bicho para bicho

2009-09-28T10:44:00.000-07:00

Trapézio

2009-09-16T06:10:00.001-07:00

Vou na rua
carregando uma cesta
muitas mãos desatadas
abraços vazios
e sorrisos avulsos

o vento vem e arde
as feridas das palavras
que me deixaram

a rua é longa
uma rachadura
rompe as paredes
do meu castelo

Rapunzel queimou
as tranças

diante desta avenida:
o secar dos meus pés
a areia movediça da escolha
o borrão da água
sobre a tinta preta

as formigas desenham
um caminho novo

dentro do abismo
a luz
me acena

a corda é bamba
e solta

Cazuza

2009-09-16T06:01:00.000-07:00

" Você me ama ao quadrado
Eu te amo ao cubo
Não posso te dar menos
do que você merece" Cazuza

Afogamento no mar

2009-08-31T14:00:00.000-07:00

A crosta da vida
rua a rua
vai criando a armadura
da minha pele

sal
suor
e terra

eis o íntimo do andarilho:
duas maçãs nas mãos
olhar cheio
de felpos
farpas

e uma luz tímida

cheia de camadas

que impulsiona

e afoga

Miosótis

2009-08-21T14:36:00.000-07:00

E diziam para ela:

-Venha aqui!

Estenda a esteira
no jardim
exponha as borboletas
no quintal

grite alto
e grite fundo!

Todos mereciam

ouvi-la
admirá-la

Mas ela era solitária
e silênciosa

nuvem delicada
que desenha o céu

um miosótis no canto
do quintal
pérola pequena
e cintilante

inesquecível
na timidez
miúda e doce

de sua voz.

*Para Graciela Kruscinski

Carta para o Descaso

2009-08-18T09:44:00.000-07:00

Rostos empalhados
na prateleira

coleção de lascas
em formol

peças e trapos
em conserva

Esta cerâmica
da sua pele
me arranhou

é pó o fim

apenas um sorriso
sobrevive
ao maremoto
do "não"

Um dia você sonhou
ao me ver
no espelho do seu olhar

braços de dragão
calor por todas as frestas
orifícios em vulcão no corpo

franjas de ondas
em frenesi
luzes na montanha

tudo se dissolveu?

A flor que você trazia
na mão
se dissipou
no vento da minha
chegada

e o silêncio
me corta
me cega
me dói

Um dia você voltou as pegadas
para me pegar no colo
desviar o seu caminho

caindo no meu

um dia você me quis pra sempre

e nunca mais

*Performance com lebre morta de Joseph Beuys

Entrevista para Camila Oliva- Estúdio 36

2009-08-17T11:11:00.001-07:00

Lançamento do Livro/CD "Trêmulo".

Mais balões

2009-08-13T12:50:00.001-07:00

Vídeoperformce

2009-08-11T19:45:00.000-07:00

O limite da borracha.O limite da água. Quem vence a imensa alegria entre nossos corpos?Quem vence o estouro de um copo com gim?vinho? Ventre. Peito Atravessando os tambores.Acordes tocando os pelos do corpo.O gozo.O vermelho derramado.

Fim*

2009-08-06T12:56:00.000-07:00

Nossa história:um entardecer lilás e vermelho.Salvo as tempestades, tudo começa com paisagem.No fim, sujos do lodo de um pântano, choro como se a flor morresse e no jardim de maio uma máquina gritasse desfacelando toda grama, todo grão. Pondo fim as matas fulgorosas da memória. Um imenso deserto nos separa.Serrote, barbante e pedras empilhadas na porta. O preço de um sentimento, o peso de um perder.Roupas amarrotadas no gancho da rede. Terra espalhada pela sala de estar.Vasos quebrados.Amarração.
Entre duas rodas um sonho é sempre um sol.
Abre as janelas para esta dor passar.Passar você.Suas pequenas mãos sujas de graxa me oferecendo um lírio amarelo.Seu olhar curumim.Seu corpo proibido pelos sentidos, corrompido pela moral de uma raposa.Nós dois:um amor e um nó.Uma faca.Muito cega para cortar, muito pontuda para não matar.No fundo do buraco: a vida. E a tortura obscura do fim.
E tudo isso
escrito no espelho, com batom.

*Dedico este texto ao meu amado amigo Enzo.

Lilás

2009-08-05T10:54:00.000-07:00

Na água me enterro
e descorro

serei nova ou velha
a índia escondida
na cortina lilás

do breu

o espelho em pedaço
porta-retrato
quebrado

feridas na pele
agulha e cicatriz

no espelho
só água

e pedra.

Foto: Fernando Angeoletto

De Zininho para Tom

2009-07-28T12:11:00.000-07:00

Na minha casa
os muros se abrem
para dar lugar
as cores

as lagoas e os mares
abraçam todos que chegarem

abre a porta
para o vento
sem tempo passar

as flores povoam
os portões
e
os encontros
se atam no arco-íris
dos amigos

a Ilha sempre me chama

e no meu barco
sem cais
sempre cabe mais um verso

mas é incompleto
sem você

os pássaros de tom
se unem
cantam
graças vivas
alegrias

minha morada é a Ilha

onde os caminhos se abrem
e o mar dos meus olhos
contigo

é mais brilhoso

e feliz

Sareuá

2009-07-24T12:10:00.000-07:00

-retire o cobertor da minha alma

a voz
essa alquimia
lisa e escorregadia
essa boca me canta

É uma pedra velada
está no íntimo
de todas as criaturas

risco o mar
com uma pérola

neste desenho a mancha
é uma luz
que invade os rabiscos
entre as folhagens

o sol
sempre me abraça

na alquimia da tua voz
toda a natureza

me beija

Não, eu não lamento nada

2009-07-14T15:49:00.000-07:00

Composição: Michel Vaucaire/Charles Dumont

Não! Nada de nada...
Não! Eu não lamento nada...
Nem o bem que me fizeram
Nem o mal - isso tudo me é igual!

Não, nada de nada...
Não! Eu não lamento nada...
Está pago, varrido, esquecido
Não me importa o passado!

Com minhas lembranças
Acendi o fogo
Minhas mágoas, meus prazeres
Não preciso mais deles!

Varridos os amores
E todos os seus temores
Varridos para sempre
Recomeço do zero.

Não! Nada de nada...
Não! Não lamento nada...!
Nem o bem que me fizeram
Nem o mal, isso tudo me é bem igual!

Não! Nada de nada...
Não! Não lamento nada...
Pois, minha vida, pois, minhas alegrias
Hoje, começam com você!
Começa com você

Apresentação na Escola Autonomia

2009-07-09T09:31:00.000-07:00

Foi muito gratificante participar da Feira Literária da Escola Autonomia. Entre muitos pequenos espetáculos que aconteciam simultaneamente por toda a escola, eu e Vicente Heusi Corrêa, botamos pra quebrar, na sonorização de poemas meus e de outros novos e velhos autores brasileiros.
Entre o público estavam pais, professores e alunos, e quem quisesse chegar.
Obrigada sempre.
Fotos Fernando Angeoletto.

Geleira

2009-07-02T10:05:00.000-07:00

As flores
iam ganhando
um lugar no seu semblante

o chapéu verde
compõe a sua beleza:
folhas e desenhos de raíz
horizontes entre os galhos

no caldeirão:
erva-doce, canela e gengibre

as tardes
sempre foram cheirosas
ao seu lado

toda cor
todo o breu

ontem os farelos
se espalharam
no lençol

a marca deste crime
é o arrepender-se
amargamente

manchas da minha dor
tomaram o seu olhar

sobraram palavras apagadas
luzes vencidas

e essa geleira
desmoronando
no espelho