Making Off Trêmulo

O morto e o vivo

Inútil pedir
perdão
dizer
que o traz
no coração

O morto não ouve




Ferreira Gullar

Presente

era uma janela cinza e branca
uma mão pousava em meu ombro
a luz entre a neblina e o fogo
nós bebíamos
na chícara do passado

que elixir possui
o líquido do passado?

Esta cidade em mim
se cobre de névoa
é branco branco branco
como o luto de um fantasma
sem música

Abre-se o lírio do frio

duas barras de metal
e o grito de uma criança sobrevivente

do meu naufrágio

quem salvará o barco?

Há uma mão em meu ventre
e o presente
dormindo e gemendo

no meu travesseiro

*foto-trabalho vermelho paixão

Karina Segantinni

Charles Bukowski

Melancolia


a história da melancolia
inclui todos nós.
eu, eu escrevo em lençóis sujos
enquanto olho para paredes azuis
e nada.
eu já me acostumei tanto com a melancolia
que
eu a recebo como uma velha
amiga.
eu terei agora15 minutos de aflição
pela ruiva perdida,
eu digo aos deuses.
eu faço isso e me sinto bastante mal
bastante triste
então eu levanto
LIMPO
apesar de que nada
está resolvido.
isso é o que eu ganho por chutar
a religião na bunda.
eu deveria ter chutado a ruiva
na bunda
onde o cérebro e o pão e
a manteiga dela
estão...
mas, não, eu me senti triste
por tudo:
a ruiva perdida foi apenas outro
rompimento em uma vida
de perdas...
eu ouço a bateria no rádio agora
e sorrio.
há alguma coisa errada comigo
alem
da melancolia.